я стала той единственной одиночкой,
что думает не о себе как о чем-то определенном,
обособленной с теми на кого не хватало времени.
Не узнаешь, и как бы забудешь кем я была,
но только, если разлюбишь, сильно до боли в костях сожмешь и отпустишь,
гулять где-то по ветру,
как чей-нибудь пепел, там где нет даже ветра,
лишь одно пустое поле.
Оно как море имеет свойство быть ограниченным как я.
И я не жалуюсь на это тебе,
я жалуюсь стене, что есть ограничение полю,
где не гуляет ветер, поэтому мой пепел растелился на траве,
что по жесткости напоминает сено.
На нем еще запах такой прянный, свежескошенной травы.
Над этим пустым местом проливают беззвучные слезы сгустившиеся тучи,
но вот что странно, ведь это странно,да?
За все время их пребывания в этом месте они ни разу не громыхнули .
Как будто спокойны и простили все чего б не простила ни я ни кто-то еще.
Здесь пусто,тихо и одиноко-сказала бы так если б не было пофиг.
Хотя на самом деле,все же чуточку одиноко даже мне.
Хочешь расскажу,что поинтересней?
Уже не жду ,что ты вернешься вновь ко мне,или случайно обернешься и улыбнешься только мне.
Подумав,осознала,что в этих воспоминаниях,
сохранившихся внутри в голове, есть сокровенное желание прикоснуться к твоей душе,
что к сожалению не получилось.
Ты же понимаешь, что жаль только мне.
И да,я любила открыто как того другого,
но ты не узнаешь что это о тебе,таким родным ближе чем знакомым.
Из нас двоих боль досталась мне.
Вероника Н.
