Ожидания с фактами никогда не стыкуются,
Заблудиться можно и на знакомой улице
И от холода можно мёрзнуть в конце июля.
Бьются листья о землю, в прах рассыпаясь искрами,
Так единое в миг распадается на частичное,
Неделимое надвое с треском на чьё-то личное,
Прогорит не спеша внутри, пошатнётся, выстоит.
И не так близко небо, как часто кажется, осенью,
Достучаться до канцелярии вряд ли получится,
Да и очередь растянулась, что не видно конца,
В цифрах худые запястья, волосы с проседью.
И не так страшна тишина, что шагает в ногу,
Сапогами клубы пыли с тобой выбивая,
Не страшит глубина, если ты не у самого края,
И обочина, если рядом с большой дорогой.
Страшно, если не справа/слева, а где-то между,
И когда не чёрное/белое тоже пугает,
Опасаться разумнее тех, кто не выбирая,
«Центровым» остаётся, к сильным примкнуть с надеждой.
Иногда даже шёпот может крушить стены,
И обычная капля воды всё же камень точит,
Объяснить невозможно, светлее бывает ночью,
Не всегда у истины тот, кто шагает первым.
Не всегда уживаться с правдой легко будет,
Не бери на веру всё то, что потоком льётся,
Но никогда, слышишь, ни ночью, ни в свете солнца,
Не поворачивайся спиной к людям…
Галина Батраченко
