Ты осколок безликий памяти,
Ты просчитан в уме, словно соткан тьмой,
Идеальным тебя составить бы,
Мой почти настоящий, мой яркий свет,
Ты красив, как Афины в Греции,
Жаль, что непостоянен, то есть, то нет,
Идеал мой, моя проекция.
А знакомые шепчут, смеются вслед:
«Он всего лишь твоя иллюзия,
Вон смотри, какой парень, богат, одет,
А иначе вообще упустишь всё!
Ты помешана, сдвинута, ну к чертям,
Он всего лишь пустая выдумка!
Непомерная ложь, просто бред, обман,
Ты становишься вдруг забытой, как…»
Я не верю, не слышу, не слышу их,
Только голос твой песней будет нам,
Ты ответь, я прошу (голос снова стих),
Каково это — быть придуманным?
zhuravlyova
