Я так теряюсь в пустоте.
Мне так противно то, что звонко...
Когда на масляном холсте
Бездушно лыбится бабенка,
И, вроде, все сейчас при ней:
Фигура, стать, оскал породы...
Но только кажется родней
Без пафоса и лоска что-то...
Но только кажется теплей,
Когда она в платке пуховом,
И луч морщинки каждой в ней
Изящной кистью прорисован.
И, кажется, она сосуд,
Наполненный огромным смыслом,
Её и пишут, и поют,
Расправив плечи коромыслом...
Такие женщины милей,
И с ними хочется остаться,
В осеннем холоде ночей
С такой не страшно потеряться...