Всё, что могу - притвориться поэтом.
А в жилах текут их - чернила - не кровь.
Нет для них места нигде в мире этом.
Но я не желаю быть кем-то иным.
Как мне найти среди всех свою нишу?
Вдыхая горящих стихов едкий дым,
Яро твержу: "Я от вас не завишу!"
Нелепые рифмы слагая к утру,
Тихо сижу, попивая какао.
Ты знаешь, быть может, я скоро умру.
Ранят слова порой жестче, чем фау.
Ещё этот запах любимых духов,
Тот же, которым он пах прошлым летом.
Как жаль, не умею писать я стихов.
Всё, что могу - притвориться поэтом.
