тринадцатый месяц.
У них не было песен и мест, что они
называли б своими.
Для него в ней всегда было много тепла,
но так мало света.
Он ее не любил, но как мантру Гаятри
шептал ее имя.
У них не было общего фото, а общих друзей
тем паче.
На двоих ни мечты, ни рассвета, лишь только
один закат.
Он ее не любил, да и в жизни ее
ничего не значил.
Но когда на нее он смотрел, в его сердце
звучал набат.
Он хотел бы уметь понимать ее взгляд,
да так и не понял.
Он хотел бы оставить в ней след, хоть одной
из серьезных фраз.
Все, что он получил от нее напоследок –
осадок боли.
Все, что смог из нее он запомнить –
волшебный оттенок глаз.
