К тому, что нас подчас не любят.
К тому, что рано поутру
Будильник сон наш сладкий губит.
Без солнца жить по многу дней
И мокнуть в веренице ливней.
Что с каждым годом жизнь быстрей,
И чем мы старше, тем обидней.
Порой мы терпим, что нам лгут,
Смотря в глаза и не краснея.
Что по щекам ручьи текут
Все реже, только солонее.
Мы привыкаем. А зачем?
Судьба? Угодно ль так кому-то?
Но я хочу, чтоб весь мой день
Мной был расписан по минутам.
