Нам нужно больше мира в наших душах,
Чтобы рентген смог уловить наши падения,
В мир, где ты теперь кому-то нужен.
Нам нужно рисовать лишь те картины,
Которые не плачут, а смеются.
Как тот портрет прекрасной балерины,
Иль дураков, которые об стену бьются.
Пускай сломалась кисть в руках поэта,
И пусть облаяла знакомая собака.
Потухла на руках твоих комета,
А всё лишь от болезненного брака.
И изоляция земных твоих пороков
Закончится лишь тем, что мы растаем.
Из-за обычных, скучных поворотов
Ползем по небу, но уж больше не летаем.
Artur Prudky.
