Ни письма, ни записки, ни строчки.
Ни улыбки, ни взгляда, ни сна.
Жизнь поддельная у одиночки,
Без лукавства - никчёмна весна.
Беспризорником бродит по свету
И стремится вернуться в тот май,
Чтоб пройти вновь по верному следу
И просить Бога – не отнимай!
Он ни с кем, даже с ветром не дружен,
Просто следует за пустотой.
На каком-то из облачков кружит
И какою-то светит звездой.
Вот бы свидеться им на мгновение,
Вот бы снова друг друга обнять.
Были взлёты, теперь лишь падения.
Больно, некому и приподнять.
Безутешна писателя драма.
Уязвима художника кисть.
Он лишь шепчет: Ну, где же ты, мама?
Напиши, прилети, появись…
