Вот, положим, сидишь ты на крыше. Не покатой - плоской.
Читаешь стихи ветру и глубям. И в жизни твоей все просто.
И в жизни твоей не находится места для скуки.
Тебе совсем не хочется накладывать на себя руки.
Слова слетают как птицы с крыши.
Но проблема одна - кто их услышит?
Тогда ты спускаешься вниз. Вечерний город.
Пытаешься заморить печеньками голод.
Рассказываешь людям о том, что видел оттуда.
Они улыбаются и, кажется, верят чуду.
Ты идешь окрыленный своей мечтою,
но тень сомнения крадется уже за тобою.
И когда ты приходишь домой охрипший и немного усталый,
ты вдруг понимаешь, что сделано еще мало.
И так день за днем...
