Словно у рыбы, оставшейся на берегу.
Он не почувствует – некогда, бешено занят…
Тело уставшее скрутит от боли в дугу…
Он не почувствует яростной ревности вспышки,
Вмиг превратившейся в долгий беспомощный вой…
Горькой отравой наполнится сердце глупышки,
Слышавшей лишь накануне: «Любимая»… «Твой…»
Скалятся мило вокруг посторонние лица -
То ли поклонницы, то ли одно вороньё…
Право же слово - ей впору собою гордиться,
Если из множества «всяких» он выбрал её!
Рот зажимая руками, затихнет, замкнётся.
Спрячет за ухо волос непослушную прядь.
К чёрту пошлёт караван ядовитых эмоций.
…Просто боится. Боится его потерять…
Ира Сон
2012
