(Humor)
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
(А. А. Ахматова)
Пиит, подобно птахе сизокрылой,
Порхает среди людных площадей,
С утра до ночи подкрепляя силы
Чуть видимыми крохами идей.
Идеи в нем протянутся цепочкой,
Чтоб вскорости единой мыслью стать,
Затем, в нутрях скопившиеся строчки,
Начнут, просясь на волю, клокотать.
А после — стих, свободный и кипучий,
На головы польется, словно дождь.
Поэт в ударе. Все свое получат:
Толпа, брусчатка, постамент и вождь.
Когда ж свой камень критик поднимает,
Из-под бровей прищурившись хитро,
Творец невозмутимо улетает,
Порой, случайно обронив перо.
Вершину застолбивший стихотворец
На ней сполна расслабиться готов.
Под шорох шин, иль мерный рокот моря,
Он сон вкусит среди своих трудов.
© Максим Тихонов
® 2014
