Совру себе, что не больна,
Да сон и аппетит не тот.
Дрожит тончайшая струна
Внутри, и сломан ветхий плот.
Вся жизнь моя в твоих руках
Растает вмиг октябрьским льдом.
В глазах - замерзшая листва.
У ног - трепещущий прибой.
Возможно, все должно так быть?
Художница картин - любовь.
И вновь пытаюсь я забыть,
Что полностью больна тобой.