Борис Пастернак Ту цель, как цель, и эта цель - Признать, что мне невмоготу Мириться с тем, что есть апрель, Что дни - кузнечные мехи, И что растекся полосой От ели к ели, от ольхи К ольхе, железный и косой, И жидкий, и в снега дорог, Как уголь...
Вот в первый раз тепло с той осени. Опять тепло… Печаль зимы как плащ отбросить бы, Легко, назло… Швырнуть клубок из снов несбывшихся И стылых дней. Весной всегда труднее пишется. Зимой – больней. Мне снится… Впрочем, вот не помнится… Но не дожд...
Это утро, радость эта, Эта мощь и дня и света, Этот синий свод, Этот крик и вереницы, Эти стаи, эти птицы, Этот говор вод, Эти ивы и березы, Эти капли - эти слезы, Этот пух - не лист, Эти горы, эти долы, Эти мошки, эти пчелы, Этот зык и свист, Э...
