Да разве имеет какой-то смысл
тот, что ночами по сорок писем,
если ты смотришь, а он - что виски,
но ты давно не пьешь?
Или с цветами вон тот - у входа,
что не дает уже год прохода.
Ты ему жалобы на погоду…
Он все: "когда придешь?"
Помнится, тот инженер из Праги
также был молод, красив и крепок,
но от сирени в резной бумаге
было так много скрепок…
Тренер из зала - так мил и сложен.
Вспомни, ты мялась: « за ради, Боже,
пусть его знаки на самом ложны…»
(с детства не любишь кепок)
Твой же, который причина соли,
сухо копящейся под глазами,
самый обычный, но ты безвольно
мнишь его чудесами.
Не инженер и гербер не дарит,
но когда рядом - все пропадает.
И твои скалы как сахар тают –
есть только «вы» и «с вами».
«Пахнет он чем-то родным и морем…
Бризом и ветром…» Ты дура что ли?
Пахнет он горем. Душевным горем.
Только молчи об этом.
Также о том, что к его приходу
ты пять часов прожигаешь в воду,
и надеваешь не ту погоду -
путая осень с летом.
Помнишь о том, как зовут собаку,
дату знакомства, кто он по знаку.
(кстати, о знаке, по зодиаку
встретиться вам – судьба)
И то, что треки с его плей-листа
слушаешь чаще, хотя английских
песен в природе в архиве дисков
не было никогда.
И на вопрос, почему не спится,
даже не думай ему излиться
в том, что боишься - тебе приснится.
Глупо смеясь, сказав,
что не захочешь потом вернуться
с места, где карих два чистых блюдца
нагло в тебе побуждают чувства,
тем, погребая нрав.
Но проза жизни погубит драму.
Вроде пора уже слушать маму.
Ибо, чем дальше – рискуешь кануть.
Чувствуешь? - бездна ждет.
Он же как виски такого года,
что можно раз и забыть про моду,
кстати, о моде, ты знаешь, вроде,
кепка ему идет.
© Крис Гайдукова
