Ты танцуешь на гранях смысла, где ступени покрыты льдом.
Здесь ужасно темно и сыро, здесь не видно далёких звёзд,
Здесь проклятия — словно ливень, это место зовётся Мост.
Эта стройность твоих теорий бесполезна теперь совсем.
Больше нет ни смешных историй, ни безумно пустых дилемм.
И шипишь ты, оскалив зубы: «Почему же мне так везёт?»
…Как же верить смешно и глупо, коль уже заколочен гроб.
zhuravlyova
