Обманет март пробегом невесенним –
Не будет настежь окон в день рожденья,
И клейких листьев – сочных как фломастер,
И глупого младенческого счастья.
Раз так, –
не будет вычурных бокалов.
На свет – пиалы –
рюмки аксакалов.
И стол долой,
и стулья из опилок –
Пускай шагает на пол строй бутылок,
Тарелки,
вилки,
овощи в приправах,
В салатниках советских,
с виду бравых,
Которые нам столько лет служили,
И помнят лица тех,
с кем мы дружили.
Не будет разговоров о проблемах,
О детях, и напутанных в них генах,
Лишь только рок-н-ролла центробежность,
В манерах – нарочитая небрежность,
Понятные с полслова каламбуры,
Калории – противники фигуры,
Мобильники, зудящие напрасно,
И видимость, что всё у нас прекрасно.
