Как мертвые удобны для "живых",
Раздавленные бронзовым забвеньем,
Униженные общим поклоненьем.
Идет распрепарированный стих
На трапезу литературоедам.
(Чешите репу, книжные умы!)
Никто не обожжет похмельным бредом
И не попросит пять рублей взаймы.
Благополучна ложь "по умолчанью".
Но отчего ж мы вздрагиваем в миг,
Когда на крыльях музыки печальной
Летит последний журавлиный крик?
