О. А. Кузьминой-Караваевой«Нам бы только до взморья добраться,
Дорогая моя!» — «Молчи…»
Она сначала обожжёт,
Как ветерок студеный,
А после в сердце упадёт
Божий Ангел, зимним утром
Тайно обручивший нас,
С нашей жизни беспечальной
М. Лозинскому
Они летят, они ещё в дороге,
Слова освобожденья и любви,
Он любил три вещи на свете:
За вечерней пенье, белых павлинов
И стертые карты Америки.
Стройный мальчик пастушок,
Видишь, я в бреду.
Помню плащ и посошок,
Дай мне горькие годы недуга,
Задыханья, бессонницу, жар,
Отыми и ребенка, и друга,
Луна освещает карнизы,
Блуждает по гребням реки…
Холодные руки маркизы
То змейкой, свернувшись клубком,
У самого сердца колдует,
Лучше б мне частушки задорно выкликать,
А тебе на хриплой гармонике играть,
И уйдя обнявшись, на ночь за овсы,
Когда в мрачнейшей из столиц
Рукою твердой, но усталой
На чистой белизне страниц
В. А. КомаровскомуКакие странные слова
Принес мне тихий день апреля.
Как ты можешь смотреть на Неву,
Как ты смеешь всходить на мосты?..
Я недаром печальной слыву
Как соломинкой, пьёшь мою душу.
Знаю, вкус её горек и хмелен.
Здесь все то же, то же, что и прежде,
Здесь напрасным кажется мечтать.
В доме у дороги непроезжей