Если б смерть была мне мать родная,
Как больное, жалкое дитя,
На её груди заснул бы я
И, о злобах дня позабывая,
О самом себе забыл бы я.
Но она — не мать, она — чужая,
Грубо мстит тому, кто смеет жить,
Мыслить и мучительно любить,
И, покровы с вечности срывая,
Не даёт нам прошлое забыть.
Год: 1897
Источник: Я. П. Полонский. Стихотворения. М.: «Советская Россия», 1981 г.
Яков Полонский → За непогрешимость
Яков Полонский → Всё, что меня терзало, — всё давно…
Яков Полонский → На пути из гостей
Яков Полонский → В альбом К. Ш… («Писатель, — если только он…»)