Константин Бальмонт

Гнев, шорох листьев древесных,
он нашёптывает, он рукоплещет,

он сочетает, единит.

Майя

Пчела летит на красные цветы,

Отсюда мёд и воск и свечи.

Пчела летит на жёлтые цветы,

СОНЕТ

Пять чувств — дорога лжи. Но есть восторг экстаза,

Когда нам истина сама собой видна.

Путь туда — бесповоротный,

В безызвестную страну,

Может, к низости болотной,

Какой же путь, какой же путь

Ещё найти ты сможешь?

Быть может, есть он где-нибудь?

Чуть где он встал, — вдруг смех и говор тише,

Без рук, без ног пришёл он в этот мир,

Приязные его — лишь птицы дыр,

Нас чужие спросят: «Кто же вы такие?

Что у вас на сердце? Что во власти есть?»

Мы, пожалуй, скажем, гости дорогие,

Я опустил свой лот. Мой лот — до дна морей.

Я смерил глубину всех внятных океанов.

Я был во всех домах. Стоял у всех дверей.

Со мной случилось чудо,

Я — здесь, и я — не здесь.

Я вдруг ушел отсюда,

Так скоро ты сказала:

«Нет больше сил моих».

Мой милый друг, так мало?

Mamma, mamma! perché lо dicesti?

— Figlia, figliа! perché lо facesti?
Из неумирающих разговоров.

Внемли́те, смертные Земли,

Я Тот, Кто был, Кто есть, Кто будет,

Чьи мысли бездну звёзд зажгли,

В сонмах Восточных
‎Дальних Небес,

В мигах урочных,
‎В звеньях чудес,
Был я, ходил я,

Мёда вкусил я,

От капли росы, что трепещет, играя,

Огнём драгоценных камней,

До бледных просторов, где, вдаль убегая,

Закрыв глаза, я слушаю безгласно,

Как гаснет шум смолкающего дня.

В моей душе торжественно и ясно.