К.Н.Батюшков. Сочинения.Архангельск: Северо-западное книжное изд-во, 1979.

     «Теперь, сего же дня,
Прощай, мой экипаж и рыжих четверня!
Лизета! ужины!.. Я с вами распрощался
     Навек для мудрости святой!»

От стужи весь дрожу,
Хоть у камина я сижу.
Под шубою лежу
И на огонь гляжу,

«О хлеб-соль русская! о прадед Филарет!
          О милые останки,
Упрямство дедушки и ферези прабабки!
          Без вас спасенья нет!

Увы, мы носим все дурачества оковы,
   И все терять готовы
Рассудок, бренный дар небесного отца!
Тот губит ум в любви, средь неги и забавы,

Три Пушкина в Москве, и все они — поэты.
Я полагаю, все одни имеют леты.
Талантом, может быть, они и не равны,
   Один другого больше пишет,

   На свет и на стихи
   Он злобой адской дышит;
Но в свете копит он грехи
   И вечно рифмы пишет...

   Меня преследует судьба,
   Как будто я талант имею!
   Она, известно вам, слепа;
   Но я в глаза ей молвить смею:

Сей старец, что всегда летает,
Всегда приходит, отъезжает,
Везде живет — и здесь и там,
С собою водит дни и веки,

Гремит повсюду страшный гром,
Горами к небу вздуто море,
Стихии яростные в споре,
И тухнет дальний солнцев долг,

   «Что это!— говорил Плутон,—
   Остановился Флегетон,
Мегера, Фурии и Цербер онемели,
   Внимая пенью твоему,

«Какое сходство Клит с Суворовым имел?»
   — «Нималого!» — «Большое».
— «Помилуй! Клит был трус, от выстрела робел
И пекся об одном желудке и покое;

Не странен ли судеб устав!
Певцы Петра — несчастья жертвы:
Наш Пиндар кончил жизнь, поэмы не скончав,
Другие живы все, но их поэмы мертвы!