Душа наша — в сумраке светоч приветный,
Шёл путник, зажег огонек золотой, —
И ярко горит он во мгле беспросветной,
Дураки, дураки, дураки без числа,
Всех родов, величин и сортов,
Точно всех их судьба на заказ создала,
Взяв казенный подряд дураков.
Если б был бы я царь, я б построил им дом
И открыл в нём дурацкий музей,
Горячее солнце так ласково греет,
Так мирно горит голубой небосвод,
Что сердце невольно в груди молодеет
Во мраке жизненном, под жизненной грозою,
Когда, потерянный, я робко замолчал,
О милый брат, какой нежданной теплотою,
Отрывок
Брошены торжище, стадо и пашня,
Заняты руки работой иной:
Что, милый Васенька, с тобою?
Где б ни был ты — всегда, везде
Чертишь рассеянной рукою
В солнечный день мы скользили по глади реки.
Перегнувшись к воде, ты со звонкой струею играла
И точеные пальчики нежной атласной руки
Серебром обвивала.
Ах, этот лунный свет! Назойливый, холодный.
Он в душу крадется с лазурной вышины,
И будит вновь порыв раскаянья бесплодный,