Осенний сумрак листья шевелит
и новыми газетами белеет,
и цинковыми урнами сереет,
и облаком над улочкой парит.
И на мосту троллейбус тарахтит,
вдали река прерывисто светлеет,
и аленький комок в тебе болеет
и маленькими залпами палит.
И снова наступает забытье,
и льется свет от лампы до бумаги,
глядят в окно на странное житье
пугающие уличные знаки.
Комком бумажным катится твой век
вдоль подворотен, вдоль по диабазу
и в закоулках пропадает сразу.
А ты смотри, ты все смотри наверх.
Хоть что-нибудь увидишь в небесах,
за новыми заметишь облаками...
Как странно обнаружить на часах
всю жизнь свою с разжатыми руками
и вдруг понять: она - как забытье,
что, не прожив её четвертой части,
нежданно отказался ты во власти
и вовсе отказаться от нее.
1967
Изображение уменьшено. Щелкните, чтобы увидеть оригинал.
