Ты заслужил покой, но света – нет,
И Воланд скачет пред тобой,
Ты был готов, всем дать ответ,
Иешуа — и есть святой
Но ты боялся неудач,
И сдался ты, перед судьбой,
Ты слышал горький, тихий плач
Она рыдала, всей душой
Ты сжег роман, но вот зачем?
Не надо падать ниц главой,
Ты сам виновен, — «перед кем?»
Ты сам виновен — пред собой,
Ты сам писал о душах тех,
Их разгребал ты всех рукой,
Все их ошибки это — грех,
Но только грех не их, а твой,
Друг Азазелло, тут как тут.
Ну что ж пора, найти покой.
И вспышка… холод мягких пут,
То смерть пришла, к тебе домой.
