Люди уходят тихо, почти
неслышно. Просто кому-то ты
перестал быть ближним, просто
кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть, и
потерять однажды. Люди уходят. То
от скандальной пыли, то от того,
что когда-то они любили... То от
того, что так важно им до сих пор.
Люди уходят, как будто другим в
укор, словно сказать пытаются, как
не надо.
Только у каждого - свой показатель
правды, индекс терпения, степень
"пошло все к черту...", свой
человечек в памяти перечеркнут...
Так что не видят. Не знают чужих
ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат
часы. В каждом из вновь ушедших -
встроенные весы. Боль перевесила
снова запас улыбок.
Люди уходят. Медленно по
ступеням, снова с седьмого* на
первый. Опять на дно. Думать о
прошлом, скучать и цедить вино,
мысленно каяться, падая на
колени... Это так глупо, что надо бы
перестать, вдруг задержаться, пусть
даже у самой двери, вспомнить, что
было - и снова себе поверить.
Взвесить все трезво - и только
потом решать.
Люди уходят. Тихо. Почти
неслышно. Просто кому-то ты
перестал быть ближним, просто
кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть, и
потерять однажды... В каждом
печать незаконченной им войны.
Люди уходят, чтоб возвращаться в
сны.
