сегодня бессонной ночью кому-то
ужасно больно,
и кто-то не сдержит слезы, читая
его стихи.
на клавишах ноутбука танцует
мизинец сольно,
и сны испугались даже, и
спрятались в балдахин.
там, в этих стихах - живое,
простреливает насквозь и
больнее, чем руку в пламя, срывая
цветы огня,
страшнее, чем в старом парке
домой возвращаться в осень
из лета, в котором умер, кого-то
похороня...
там он говорит девчонке, без
всяких, заметь, молчаний, -
скучает от слова "очень" и просит
ее прийти -
а кто-то татуировку иголками
молочая
себе набивает в сердце, смириться
ему - претит...
"любимая, я скучаю" - читать. по.
второму. кругу.
той девочке сладко спится,
стеревшей его, как мел,
кому-то бы искричаться, но, зубы
вонзая в руку,
не может глазам поверить, что он
так любить умел...
как жалко, что за убийство
посредством стихотворений
не будет ни смертной казни, ни
выпустится статья.
но поезд бежит по рельсам, и нету
анны карениной,
а кто-то хотел бы стать ей,
и, знаете, это - я.
