Я всегда была покорной и послушной,
Я молчала... он о чем-то говорил.
Называл меня безликой, простодушной,
Удивляясь, как такую полюбил.
Он лепил меня, как мастер лепит глину,
Скурпулезно, вплоть до разных мелочей.
Нежность рук, непрогибаемую спину,
Даже цвет и глубину моих очей.
Год спустя, я стала гордой и красивой,
Воплотив его желанья до конца.
Он рассматривал шедевр неторопливо,
С настроением безумного творца.
Он смеялся, пил вино, бродил по дому,
Полон страсти и какого-то огня.
Вдруг застыл и прошептал... а мы
знакомы?..
Будто вовсе не узнав во мне меня.
Не ответив, я пошла по коридору.
Он, как зверь, кричал от боли и хрипел,
Задыхался, падал ниц, и тихо вторил:
Ты чужая... не такая, как хотел...
© Copyright: Инна Кучерова
