Ах, не любится мне на свете,
Много разных, красивых таких.
Я писал о Весне и о Лете,
Я любил, но только других!
Что и скал я в глазах этих женщин?
И зачем мне их красота?
Просочилась с сердечных трещин,
Столь знакомая мне пустота.
Прокатилась по мне четверть века.
Ни чего, я все так же стою,
Улыбаюсь судьбе раздетой,
Уповая на долю свою.