Но на душе моей светло:
Одно вселяет в сердце смело,
Святое вечное тепло.
Любовь творит свою картину,
Меняя тени на цвета.
Улыбка той, что так любима,
Дарует вновь покой листа.
Дорисовать, да нету мочи,
Не оживить жаль этих грез:
Не воссоздать подобны очи,
Не сотворить подобный нос.
Лишь очертания скупые
И волосы, под цвет полей,
А дальше линии густые
Ее приподнятых бровей.
Я не художник, но творение
Мое достойно похвалы,
Но не оно мое спасение,
Оно лишь образы мечты.
