И постоянно я ловлю себя на мысли,
Что забываются истоки наших лет.
Мне хочется скулить на месяц в выси,
От всех перечислений наших бед.
Мы постоянно ноем о прошедшем,
Что мы ни там, ни с тем и ни туда,
Мы забываем вовремя одеться,
А за окном тем временем года.
Года бегут как реки по уклонам,
Ни на секунду не сбавляя темп,
А мы мечтаем встретиться в погонах,
Публично всё очистив от проблем.
Года по дням все четко отмеряют,
Не забывая веса всех минут,
А мы об этом знаем, все мы знаем,
У всех часы, и стрелки все идут.
Но нам не стыдно.
Мы не думаем, мы просто.
И продолжаем жаловать судьбу.
Нам лучше рассказать вполне серьезно,
В каком всех нас обидели году.
Вместо того, чтоб чисто улыбнуться,
Хоть раз собрать в одно всю чистоту,
Нам проще отвернуться и запнуться,
И замолчать в обиженном бреду.
Прощать забыли.
Очевидным стало.
Забыли даже молча отойти.
Рассказ про щёки стал давно всем былью,
Нам лучше гордо, за себя, взойти
На постамент своих амбиций и признаний,
Где ценят тяжесть мышц, удары рук,
Где позабыли искренность страданий,
Когда дружил, а после стал не друг.
Когда вдвоем от детства, от заборов,
До юности, до брака, до детей..
А после сам себе напомнил вора,
Пропавшего так без вести от тех,
Кто рядом был с тобой десятки страхов,
Кто по звонку бросал свои дела,
С кем вместе ты носил одну рубаху,
С кем слово друг ценил еще вчера.
автор Татьяна Османская
