И пусть я буду плохим поэтом,
Спокойно спящим, жующим сою
И будни пробующим на соль.
Я точно знаю:
Шедевры пишутся не от света,
Они пропитаны сердца кровью,
Они бессилье, безумье, боль.
Хочу быть просто…
А не пророчащей в исступленье,
Грызущей скалы, точащей грубо
Ножи для собственной же ботвы.
И ночью синей,
Когда в камине трещат поленья,
Хочу впиваться в родные губы,
А не упиться и в рифму выть.
Стихи, как духи…
Приходят алым дурным приливом,
И разрывают тоской вселенской,
И ставят пятками на карниз…
А я устала…
А я хочу просто быть счастливой,
Банально, приторно и по-женски,
Глагольной рифмой штампуя жизнь.
© Юлия Холод
