Рисует мой портрет художник.
Рисует долго, тщательно, неспешно.
А я сижу на стуле, как заложник,
И нервничаю всё сильней, конечно.
Но вот закончил он свою работу.
Я подхожу, смотрю на свой портрет.
Творец идёт же вдоль стены к воротам,
А я ему кричу во след: "Ведь это бред!
Ты посмотри, ведь в жизни я седая,
А ты изобразил здесь рыжий цвет волос!"
И я кричу, всё больше возражая,
Захлёбываюсь в гневе и от слёз:
"Смотри, ты видишь, у меня морщины,
А ты рисуешь гладкое лицо!
Что за издёвка на твоей картине?"
Не понимаю. Меня переполняет зло.
"Ты посмотри, мои глаза тусклы,
А у неё живой там океан.
И розовый, здоровый цвет на скулы...
Ведь в жизни всё не так! Обман!
И вот ещё, зачем улыбка у неё?
Ведь у меня уже давно оскал.
Не то нарисовал! Лицо ведь не моё!"
И вот художник наконец свой путь прервал.
Он обернулся, посмотрел в глаза мне горько.
И тут я сразу поняла,
Что видел он во мне ребёнка,
Что долго прятала я от себя....
25.05.2014
