Когда невозможно жить, можно писать, и наоборот. (Дмитрий Львович Быков)
Когда можно жить, невозможно писать,
Не нужно, нет тем, да и скучно...
Жизнь льется ключом, где уж тут сочинять,
Все мирно, все благополучно.
На всех тех, кто пишет, лежит тяжкий крест,
Тяжелая горькая доля.
У них ведь вся жизнь подпадает под пресс,
Для чувств есть бумажная воля.
Ну вот не умеют моментами жить,
Их хлеб - это воспоминания,
Нельзя ведь так просто все взять и решить,
Лишь после, в бумагомарании.
Ты пишешь? Ну все, значит, ты обречен!
Пиши и не рыпайся, гнида!
- А Быков? -Что Быков? Кто ты, а кто он?
К тому же, он счастлив для вида.
Пиши, сволочь, помня, что счастья не быть,
К тому же все то, что ты пишешь,
В любую минуту готов запретить...
Нет, и не Президент, бери выше.
Наверное, это совсем и не грех,
А богоугодное дело..
Там же не РФ, там законы для всех,
И нету совсем беспредела...
Но все же ничто не меняет того,
Что, в вечер тяжелый ненастья,
Начав вдруг писать... Для кого?....Для чего?...
Ты сам же убил свое счастье.
Теперь ты все понял, но не изменил.
Ведь бросить писать - аморально.
Ты в будущем все, что могло быть, убил,
Хотя бы пиши гениально!
