Пройдёт какой-то месяц, может два,
Наступит день ноябрьский ненастный,
И ты меня припомнишь лишь едва,
И всё, что было, то уже напрасно.
Алло, алло! А мне в ответ гудки.
Как будто абонент не существует.
Навёрстывая глупые круги,
Мне память снова силуэт рисует.
В твой дом, наверно, ходит новый друг,
Которого ты явно не скрываешь.
А мой уже давно разорван круг,
Жаль ты об этом ничего не знаешь.
Зачем по тёмным улицам Москвы
Меня к тебе ведут куда-то ноги,
От холода и ледяной тоски,
Я так боюсь остаться одиноким.
Дмитрий Ушаков
