Они пахнут лишь табаком и пустыми дверьми,
За которыми сто безумий тому назад
Мы уже умирали. И попадали в ад.
За которыми ходят люди двухсот имен -
Каждый назван другими и ими же заклеймен,
Мол вокруг только дуры, гады и мудаки,
А свобода в продаже за сущие пустяки
Или пару ментальных галочек небольших.
Так вот бьется посуда. Рождается слог и стих.
Потому что она никому из нас не нужна,
И уж тут, дорогой, не поможет ни выпивка, ни жена,
Ни друзья, ни полиция, ни.. Да никто из них.
Сотни ложных предлогов сложились в колоду карт,
Каждый знает, что грешен, и каждый не виноват.
Их проходит десятки, но ни одного назвать,
Кто бы так же, как ты, чудесно умел молчать.
Знаешь, тысячи тысяч лиц и чужих голов -
Не лекарство, не панацея, ты одинок,
Одиночее всех, кто, быть может, был до тебя,
Так сиди, поджимая ноги и теребя
Теплый крестик, нагретый стуком твоей груди.
У тебя ведь есть ты и ты у себя один.
А еще есть короткая жизнь. Не проеби.
[club44215989|З]
