укутавшись ночными небесами.
Коснётся обнажённого плеча
потухший, лысый месяц. И оставит
узорчатый, печальный, серый след.
Ослепит омертвевший лист бумаги,
лежавший на запятнанном столе,
уроненный задумчивым бродягой.
Наверное, придётся уходить,
сквозь холод, недоверие. И ветер
пусть унесёт героев тех картин,
что потерялись, никого не встретив.
Наверное, придётся забывать,
о свете, о тебе и расстояньях,
оплакивая нужные слова,
что мы друг другу так и не сказали.
Растает обездолено мечта,
без почестей, без времени, без славы.
А кто-то будет в тишине читать
пустую книгу умерших желаний.
