Ты со сцены расскажешь о том,
Как бесстыже смущал поэтессу
Своим тонким, изысканным ртом.
Как весеннее лоно природы
Распахнуло объятья свои,
Оставляя на сердце разводы
От нечаянной, нежной любви.
Ты напишешь ещё одну песню
И порвёшь на гитаре струну,
Ну, а после ‒ умрёшь и воскреснешь
Между строк, воспевая Луну.
И, блуждая тропинками леса,
Ты когда-нибудь вспомнишь стихи,
Что читала тебе поэтесса,
Задыхаясь от горькой тоски…
Мила Машнова
