И день за днём отбивала ритм,
Совсем привычный, совсем простой он.
Так было, будет и есть: не сбито.
Едва ли будет наш тезис крепок:
Ментальность, эго, душа и… Пусто.
А мы — кисель из белковых клеток,
Наивно, глупо: какие чувства
Есть в самых пылких сердцах горячих?
Там кровь, не больше, открою тайну.
Ещё наивней. Смеюсь и плачу.
Расскажешь, что там ещё «пылает»?
Построен график предельно чёткий.
И вдруг внезапный удар по плате…
Теперь программа на диске стёрта,
Система сбита, и нет гарантий.
Боль бьётся с пеплом в груди, в которой
Огнём сжигают частицу «или»,
Есть только шаткость: и сбой за сбоем...
Верни стабильность. Система гибнет.
(акростих)
zhuravlyova
