А волосы запутал ветер.
Любил ее - Венеры дочь,
Которой нет на белом свете.
Гулял ночами босиком
По только что застывшим лужам.
И звездами писал о той,
Которой он не будет мужем.
Он утро с мыслями встречал,
Что скоро взгляд бездонный встретит.
Весь день по городу гулял,
Он знал: она его заметит..
Он умер ровно в сорок пять.
Отчаявшись, решил: "Так легче.."
Сумел лишь строчку написать:
"Ее я ТАМ, наверно, встречу."
