Пусть меня и не будет под ним,
И потом, за влекущим во тьму мотыльком
Я пойду по углям босиком.
Разведённый костер догорит, и опять
Будет только о чём промолчать,
И потом, в зеркалах отражая слова
Ты и скажешь, что я неправа.
Ты и скажешь, что я не ловила ветра,
Уходя в темноту до утра,
И холодной золой не осталась потом
На костре, усыплённом дождём...
Будет множество кем-то непонятых фраз,
Будут наши стихи - не про нас;
Все мы завтра забудем, что было вчера,
Ибо это - всего лишь игра.
Заплутавший в пустых коридорах намёк
Серым крошевом, в тысячи строк...
Я уже ошибалась. Мне странно, поверь,
Что боюсь ошибиться теперь.
Это небо когда-нибудь станет иным,
Пусть меня и не будет под ним,
И опять, за влекущим во тьму мотыльком
Я уйду по углям босиком.
© Колыбелинка
