В нашем мире, где давно всё по полкам,
А безумным уже просто не важно,
Как найдётся в чьём-то стоге иголка.
А безумным быть большое искусство,
С тенью прошлого и взглядом младенца,
И внутри давно, казалось бы, пусто,
И снаружи просто нечем согреться.
До сих пор объекты веры размыты,
И на пол пути почти засыпаешь,
То гнездо, откуда в детстве ты выпал,
По привычке отчим домом считаешь.
По привычке наполняешь реальность
Чередою снов, созвездий и пыли,
И тебе осталась самая малость,
Чтобы внутренний свой мир сделать былью…
Галина Батраченко
