Петляют улицы, невнятна речь,
Искусственно припудрен подорожник,
А с неба льётся зной, касаясь плеч...
На берегу обшарпанный треножник,
Где плавится причудливый портрет,
Лучом под ним выводится автограф...
Мелодия летит за парапет,
Её встречает ветер-хореограф...
Коньяк в бокале, в пальцах карандаш.
Букет напитка перебит ванилью,
Но цвет влечёт и губы тянут фальшь...
Сложился парус в лёгкую мантилью.
Волна ленива, ей не до интриг,
И рифмы нет, и чувственность в блокаде.
Когда часы показывают "три",
Слышны, хоть заплыви за дебаркадер,
Гортанные обрывки чуждых фраз,
Туристов зазывающих на катер...
А город веселится напоказ
И пред тобою стелется как скатерть.
