Я в церковь вхожу с головой непокрытой,
Смущаюсь. В углу покупаю свечу.
Пытаясь припомнить кусочек молитвы
Стою у иконы и робко молчу.
Вокруг полумрак и немного народа.
И дивной лазурью горят купола.
Под эти столетние, строгие своды
Какая же сила меня привела?
Быть может, порыв мой – иллюзия веры?
Слепое желанье заполнить пробел,
Прорваться умом в сокровенные сферы
Иль просто сбежать от докучливых дел?
А может, мне нужно упасть на колени,
Заплакать без слез от стыда, от любви,
И искренне, страстно молить в исступленье:
«Прости мне, о Боже, метанья мои!
Прости мне угрюмство мое и унылость,
Безмерную зависть, и ревность, и злость.
Мне чистое небо сегодня приснилось.
С души моей, Боже, отчаянье сбрось.
Скажи, что людей ты задумал иными,
Что истина есть, что сбываются сны,
Что слишком ничтожны печали земные,
Свобода и радость нам свыше даны.
И люди по сути своей – не греховны.
Есть в каждом любви удивительный свет!»
Но смотрят иконы страдальчески-скорбно.
И в мудром молчании услышу ответ.
