Как созревают грозы в вышине,
В расплавленной безоблачности лета,
Как созревают звуки в тишине,
И тьма сгущается перед рассветом.
Как гладкостью обманывает глаз
Нам море перед бурею крутою –
Так у души есть самый тихий час
Безмыслия и хрупкого покоя.
