Застоявшийся, хмурый, ядреный,
наш родимый загадочный дух.
Что ни птица - то будет ворона,
что ни клумба - все тот же лопух.
Люди, словно уснувшие в танке,
о прогрессе не слышали тут:
если праздник - конечно же, пьянка,
ну, а свадьба - так морды набьют.
И все тот же заштопанный невод,
безобразье, тоска и раздрай.
Васильками заросшее небо,
и, как песня - душа через край...
