Я не могу опять играть с огнём:
Не получается, не бьётся, не выходит.
Но рыжий цвет, представь, сегодня в моде,
И осень снова щеголяет в нём.
А осень мной забытые слова
Хоронит в кучках облетевших листьев,
И ветер-дворник дуновеньем чистит
Их шёпот, обозначенный едва,
Бросает взор в глубины лисьих глаз
И сам, в аллеях заплутавшись, бродит.
Не получается, не бьётся, не выходит,
А остальное, видно – не про нас…
Мой дом печальный – одинокий скит,
Он стал чужим уже наполовину,
И я в тревоге над бумагой стыну:
Не пишется, не клеится, болит…
