Кузьминки, лето, мне семнадцать…
Цветёт персидская сирень.
Так сладко было целоваться,
Сбежав под призрачную тень
Её ветвей благоуханных,
Тугих и глянцевых кистей.
Воспоминанья ранят странно –
Не о мальчишке, а о ней…
О неназойливом участье
Её в смятенье первых чувств,
О лепестках с крупинкой счастья,
Что, как любовь, горьки на вкус.
О том, что ветер в кроне замер,
Когда с подружкой вышел спор –
Кто лучше первый сдаст экзамен.
Я это помню до сих пор...
Всегда хотелось к ней вернуться,
Как будто мучила вина...
В знакомый запах окунуться,
Спросить: а помнит ли она?
Кивнёт, быть может, веткой чинно,
Шепнёт: – Дружочек, как дела?
Боюсь...А вдруг одни машины –
Где так сирень меня ждала...
