Там, где сентябрь ненароком порвал покрывало
Вечной монашки – стареющей тётушки-ночи,
Выпала звёздная сыпь, но – светлее не стало:
Осень – любовь к суете ни на шаг не упрочит…
В каждой минуте лениво блуждает истома,
Кажутся лишними разные пришлые «если»:
Выпрыгнуть в форточку кошкой из спящего дома,
Или – свернуться бездумным калачиком в кресле?
Но – неуютно к комфорту привыкшему телу,
Да и душа, словно – кости, от сырости ноет.
Ждать? А зачем? И, признаться, уже надоело...
Вяло склоняю: покоем, покой, о покое…