Когда по будням давит суета –
Всё кажется болезненно не так,
Но в шесть утра над улицей пустынной
Топорщит верба свой целебный пух,
И хочется окликнуть небо вслух:
– Во имя Духа…И Отца…И – Сына!
Тебе ли привыкать, что хлипок тыл:
Земной удел, безжалостно-постыл,
Умеет превращать в беду – награду!
А ты, ещё небесному – не свой,
Терпи, дружок, живи, пока живой,
Не замутив ни совести, ни взгляда!
Идёшь, бежишь, насколько хватит сил,
Как будто – лучшей доли не просил,
Простив врагов, друзей и тех, кто – кроме...
И на ночь – утро вспомнишь, где окрест
Дороги – вербы милой светлый крест
Под горизонтом в цвет невинной крови.
